Mael, quatre ans, arrive dans le verger.
Mael court sous le pommier,
Resplendissant des nouvelles pommes de l'année.
Mael respire ce parfum de fleurs
Encore imbibé dans les jeunes pommes.
Mael est ébloui par le vert piqueté de taches de rousseur.
POm, pom, font les premières pommes qui tombent.
Alors Mael, remplit son panier
Des pommes accrochées aux branches les plus basses,
Ouvre une large bouche
Et croque de grand coeur la première pomme de l'année ,
Jus clair en filet qui coule sur son menton et bientôt sur son pull.
" Mael, qu' est ce que tu fais? Arrête tout de suite.
Les pommes se mangent mûres." dit maman
Surpris, Mael lache la pomme si convoitée,
Mael s'assied en contemplation devant le panier.
Jambes croisées, menton dans la main,
Regard fixé sur ses pommes.
" Que fais tu?" dit maman
" J'attends que les pommes soient mures" dit Mael
Le temps de Mael n'a pas de limite.
Pas de début, pas de fin, seulement l'instant du temps présent.
Gens pressés, avez vous oublié le temps de votre enfance,
Temps spontané de s'arrêter
temps de prêter un regard profond à une pomme
temps de rêver devant la Création?